这檐角的苔，是何时长起来的？我已记不清了。只觉得年复一年，它那黛青的颜色便深一层，悄无声息地，几乎要浸透底下那片老瓦的魂灵。春雨来时，它便肥腴起来，绿得有些沉郁；等到秋阳一照，又收敛成干枯的赭色，像一句被遗忘太久的叹息。我常觉着，我们人的那点记忆，那点所谓的历史，大抵也就是这般光景——它不声张，只是顽固地、一寸一寸地，爬满你心事的每一个角落。
我的书案上，镇着一方旧砚。石质算不得顶好，却用得久了，边缘被摩挲得异常温润，像一块被溪水洗了千百年的卵石。有时望着它，会无端地想起我的曾祖，那位一辈子没能中举的老秀才。想来，他也该是在无数个这般寂寥的午后，就着一盏清油灯的昏光，在这砚池里，慢慢地磨墨吧。磨的是墨，或许也是他那被科举淘洗了一生的、枯索的年华。那股子带着陈年松烟味的幽寂，仿佛至今还凝在砚心，没有散尽。而今，我却用它来写这些无关功名的、散漫的随想。时代的天翻地覆，落在这方小小的石头上，竟只剩下一种哑然的沉默。这沉默横亘在我与他之间，让我每每落笔时，指尖都感到一丝来自百年前的、冰凉的重量。
展开剩余62%人哪，说到底，不过是些行走着的旧影。我们自以为崭新无比的爱与憎，那点突如其来的欢欣或莫名的惆怅，谁又能说清，里头没有掺着祖先们遗落的回声呢？那或许是远古时，先人于大泽畔见巨兽足迹时的惊悸，化作了我们心底无端的恐慌；又或是某位盛唐的乐工，在曲终人散后的一声唏嘘，变作了我们面对落日晚风时，那一阵倏忽而至的惘然。我们活着的杠杆配资网，从不只是自己。
前些年，我曾路过一个荒远的古镇。镇口的石桥是真的老了，桥栏上蹲着的石狮子，面目已被风雨和无数过客的手掌，抚摸得浑圆模糊，只剩一个憨拙的、逆来顺受的轮廓。我倚着那冰凉的石栏，看桥下的水，绿汪汪的，凝住了一般，几乎看不出在流。这桥上，该走过多少人呢？有马蹄声碎，是意气风发的少年郎，怀着“春风得意马蹄疾”的幻梦；有唢呐呜咽，是红轿子抬走了谁家水葱似的姑娘，盖头下藏着滚烫的泪；还有许多年后，一群溃散的兵士，拖着疲惫的影子，将枪械沉入这同一脉绿水里……他们的热闹，他们的悲戚，都远了，都被这水带走了，干干净净。可当你静静地站着，站到暮色四合，风穿过老桥的孔洞，你仿佛又能听见那一片混杂的、被时间稀释得近乎虚无的回声。这让我悚然一惊：我们此刻的驻足与凝望，在不可知的未来，怕也只是另一阵风里，一丝无人辨识的微响罢了。
这么一想，心头反倒生出一种奇异的释然与沉重来。释然的是，我们这须臾的一生，原来并非孤立的断章，而是被织进了一幅无边无际的、名为“历史”的锦绣里，成了那暗处的一针，明处的一线。沉重的是，我们每一个看似轻飘飘的念头，一句无心的话语，都像投进这时间长河的石子，那漾开的涟漪，我们自己看不见，却终将抵达未知的彼岸，轻轻触动另一片浮萍。
夜是真个的深了。远处的市声终于沉寂下去，像退潮的海。我吹熄了灯，让自己沉入这完整的黑暗里。这时，历史便不再是书卷里森严的叙述，它活了过来，成了我呼吸间的气息，成了我血脉里流淌的温度。我与它，终于在这无边的静默里，辨认出了彼此。
窗外的苔，想是在这浓稠的夜色里，又悄悄地、蔓开了一圈罢。
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